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旧钢笔文学www.jiugangbi.com提供的《重生第一剑，先斩白月光》 50-60(第24/25页)
草原依旧无尽地延展向远方，云依旧缓行，草浪依旧起伏。可这一切都失去了色彩。
谢长赢疲惫地仰面倒在草丛深处，高高的草叶立刻从四面弯垂下来，边缘被阳光照得透明，轻轻摇曳着拂过他的脸颊与衣襟。
微风持续不断地拂过，整片草原发出潮水般的低吟。
谢长赢睁着眼，直视着穹顶之上那轮巨大无比的金色太阳。它悬挂在那里，恒定、炽热，照耀着每一缕草尖与远方的山廓。
可却照得人好冷。
不知过了多久，谢长赢才缓缓抬起一只手，横搁在额前，将那过于充盈的光隔绝在眼帘之外。
他想要扯一下嘴角。可却没有力气。
他突然，想起来一件事。一件很久很久之前的事情。
其实，那只手环，不是什么家传宝物。
*
在谢长赢小时候，或许是五岁，或许是七岁。
谁记得呢。那个时候，他甚至还不叫“长赢”。
总之那年，全天下的人都开始造镜子，一时风靡。
他也磨了一面。圆圆的，亮亮的，像摘下来的一轮太阳。
他是王子，用的自然是天下最好的材料。
可小孩子的手，终究是稚嫩的。镜子磨得很光，却光得朴素，光得寂寞。没有花纹，没有铭文，光滑得像深秋的潭水，却也空得像深秋的潭水。
他从不爱照镜子。
人有什么好照？两个眼睛是用来认路的，一个鼻子是用来喘气的，一张嘴是用来说话、喝酒、偶尔叹气的。
美丑？那是别人的心事，与他无关。
可这镜子，是他亲手从一块顽料里，一点点磨出来的。磨了几百个晨昏，磨掉了童年的几层皮。于是这镜子，便成了他身体外的一块骨头。
他总带着它，宝贝得很。时常拿出来，再磨。镜面越来越光，越来越亮，亮得像要结霜。
他又捡来许多石头，红的，绿的，带纹的，胡乱嵌在镜边。嵌得歪斜，嵌得笨拙，像一副胡乱作的画。
一面不屑照看的镜，一个不停打磨的人。
镜子里究竟该装着什么？
他不知道。
或许，正因不知道，才要一直磨下去。磨到有一日，这镜子亮得能照见别的什么——照见那些，眼睛看不见的东西。
然后呢？
然后他或许会看一看。
或许，依然不看。
不看，也是一种看法。
后来，某一日，他悄悄甩开了侍从，一个人跑去玩耍。仍带着他的宝贝镜子。
他不知道自己去到了哪儿，或许是王族的某片林苑。
那一天，风很轻。
草很长，顺着风的方向，伏下去，又起来，像一片慵懒的碧色海浪。海浪的中央，只有一棵树。
树在落花，簌簌地，粉红的花瓣不像是凋零，倒像是把积蓄了一整年的颜色，从容地洒掉。
树下有石，石上有人。
那人一身金白，在粉红与碧绿之间，亮得有些寂寥。墨色的长发一半流泻，一半被一枚黄金扣松松束起。
祂在编东西，手指穿梭在柔韧的草茎间，动作轻得像是怕惊扰了阳光。
他走了过去。他看那人的侧脸，一时间竟怔住。
他从未想过，一个人可以“漂亮”到这种地步——超越了男，也超越了女，只是一种纯粹的，令人屏息的存在。
“你在编什么？”他凑过去，问得直接。
美人微微一顿，似乎没料到会有人来。
祂没有抬头，指尖仍拈着那根草茎，缠绕，穿引。
祂的声音也和他的容貌一样，难以捉摸，像风穿过花枝的空隙。
“命运。”美人说。
他不懂。他只看见一个快要编好的草环，朴素得很。
他更不会知道，就在这一刻，万里之外的沙场上，一支淬了妖毒、必中的漆黑冷箭，已离弦射向他父王的眉心。
可忽然，箭尖毫无道理地微微一偏，擦着王盔的边缘，没入尘土。
像被一根无形的草茎，轻轻拨动了一下。
就那么一下。
风还在吹，草还在摇，石上的人，将星星点点粉色小花编入草环。
粉红的花瓣随风飘落，落在那环上，也落在美人的肩头。
他忽然想起了怀里的镜子。
于是，他掏出了自己的宝贝镜子，朝着美人递过去。
镜面在午后稀薄的阳光里，闪过一道很淡、很冷的光，像忽然睁开的眼睛。
然后，映照出一张惊艳的脸庞。
“送给你。”他说。
美人终于抬起头来。
他终于看清了，那是一双金色眼睛。
此刻，那双金色眸子中，掠过一丝真正的讶异。
美人的手停在半空：“为什么？”
他答得极认真，像在陈述一个显而易见的真理：“如此美貌，当被照见。”
美人沉默。祂看着那面朴素得近乎笨拙，却又被摩挲得异常温润的镜子。
许久，祂伸出了手。指尖触及镜子的瞬间，风忽然静了。花瓣悬在半空，像是忽然忘了该往哪里飘。
美人接过了镜子。将花环轻轻放在他的掌心。
“你该回去了。”
美人的声音也很好听，却像从很远的花枝尽头飘来。
他原本正低头看向手中的花。再抬头。
石上空空。只有风穿过草浪的微声，和空气中一丝极淡的、仿佛不曾存在过的冷香。
花环在他手里，很漂亮，却柔弱得似乎一碰就散。
他看了很久，然后小心地、妥帖地、郑重地，将它收纳进怀里最稳妥的地方。
侍者找到他时，夕阳正把草海染成血色。
他被带到母亲面前。
母后的目光，最先落在他怀里那圈柔弱的花环上。
只一眼，母后的呼吸便轻了。
她伸手，却未触碰，如此珍重。
“戴好。”母后收回手，认真叮嘱他，“从此，它就是你的皮。你的骨。切莫离身，更不可遗失。”
半月后，王驾凯旋。
风尘未洗的父王，握着他腕上那圈花环，默立了整整一炷香。
父王铠甲上还带着沙场的铁腥味，眼神却已穿透万里，似乎看到了更深邃的东西。
“赞美我主……”父王的声音低沉，虔诚。然后，父王叮嘱他，“从此以后，花环不可离身。”
他垂下眼。无论怎么瞧，这花环依旧柔弱。他不喜欢。太轻，太不起眼，像随时会散在风里。
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